Tengo la encomienda de inventar una historia.
Junto Jorge, un compañero de la oficina, canta que le duele tanto la vida.
No hay un ciclón, una hebra que me lleve a la madeja, no hay nada. Es bueno vivir la vida, no hay duda, pero a veces es profundamente repetitivo. Trabajo, relaciones personales, familia, horas de sueño, horas de esparcimiento que más resultan una obligación porque hay que divertirse. Tengo la encomienda de escribir algo y sólo atino a quedarme inmóvil, con la mente estéril o a soltar desgano y ganas de claustro.
No acierto en nada.